Galiza

Todavía no le he escrito a la lluvia,
mais chove todo o tempo,
aún no te he encontrado en mi,
poeta gallego;
xa sabes, lembra buscar.

Noche de verano

Lo más difícil es el frío de la primera noche, después las horas van curando, como puntos de sutura unen una herida abierta.

Lo más difícil es el frío de la primera noche en una cama grande y sola. Los ruidos de las sombras, el crujir de las persianas, las tuberías de plomo, los gatos del vecino.

Lo más difícil es el frío de la primera noche buscando el abrazo, la espalda, el beso, el olor a crema hidratante, el ronquido, el espasmo, los consuelos de las pesadillas.

Lo más difícil es el frío de la primera noche, escucharte a ti mismo, pensarte, sacarte de los sueños.

Lo más difícil es el frío de la primera noche, el despertar de la primera mañana, el primer café; el primer cigarrillo, el segundo, el tercero... Lo más difícil es la primera comida, la soledad del sofá, la paja vacía, buscar nada por la calle llena de gente, y coger el coche, y volver a casa, y que no lo sepas, y no encontrar, no encontrar, no encontrar. La cena sin vino blanco, la cruzcampo poco fría, la comida pasada y sosa. Lo más difícil es la primera ducha, que también es grande; el espejo, que también es grande; la toalla que también es grande.

Es todo mentira, lo más difícil no es el frío de la primera noche. Pero pasa, todo pasa, de noches, lo más difícil son solo las primeras quinientas.

Religión

¿Nos os dais cuenta que una estatuilla bañada en barniz nos está matando?
Al fin y al cabo solo es eso
Nuestra eterna manía de idolatrar a los muertos
En lugar de disfrutar de los vivos
Y son todas malas
No nos dejan follar con quien nos de la gana o no nos dejan comer lo que queramos o beber cuanto queramos. Ni amar. No nos dejan tener un hijo cuando nosotros queramos ni nos dejan no tenerlo cuando no estamos preparados. No nos dejan drogarnos. O no nos dejan todas esas cosas juntas, y a la vez. Pero si nos dejan matar.

En su nombre.

El chovinismo llevado al extremo insano de la fe sobre la vida.

Y ahora miramos al cielo con miedo, viajamos con miedo, follamos con miedo, comemos y bebemos con culpa y anorexia nerviosa.

Los ilusos pensado "ya nos tocará"

Tan lejano...

¿Por qué no se dan cuenta de que ya nos ha tocado?

Aquí y ahora, todos los días.
Vive gente con miedo,
en sus casas,
privados de su libertad de ser,
tus vecinos se mueren
y a ti...
A ti de momento no te dejan ni amamantar a tu bebé en un parque.

Un teatro con fin

Habla de promesas quien solo promete al viento.
¡Já!
Me río yo de su falsa cordialidad amorosa
y de las ganas que tienen
de perderse de vista.

Encuentra a alguien que te deba más cervezas a ti que promesas a la luna.

Amigo del alma

Gracias infinitas por los besos, por cada abrazo y por el olor a café.
Porque cada vez que despiertas lo vivas como si volvieras a nacer.

Gracias infinitas por no hacerme sentir seguro, por hacerme dudar; porque así me has hecho ver que me quiero y que me quiero dos veces más, y que me quiero de verdad.

Gracias infinitas por cada vez que me has mirado a los ojos y me has mentido. Por haberme hecho feliz a tu lado, y por romperme el alma cada vez que te has ido sin decir adiós.

Gracias infinitas por cada uno de los mensajes que no contestaste, por cada grito, por cada 'te quiero'.

Gracias infinitas por hacerme sentir que no estabas cuando me mirabas desde las sombras en la distancia.

Gracias infinitas por cada fría noche. Y porque sí. Porque te creo.

Gracias infinitas, de corazón.

Limerencia, vaya putada.